Mystère

La pluie ne fait pas plic ploc. Perrine n’a jamais compris pourquoi on assimilait ces deux mots à la pluie. La pluie, c’est une caresse, c’est une chanson tantôt murmurée, tantôt hurlée par le vent.

Ce soir, la pluie frappe la fenêtre à petits coups réguliers. Pourquoi voudrait-elle entrer ? D’ici, on ne veut que sortir, tout le monde sait ça. Peut-être veut-elle l’aider à s’échapper ? En tous cas, ça ne marche pas. Aucune importance, elle finira par y arriver. Elle n’est pas seule. Il l’aide. Il est gentil. Il ne parle pas, mais travaille tant que son petit corps le soutient.

Maman dit que les monstres ne sortent pas quand il pleut. Peut-être qu’elle pourra finir ce soir, alors. Ce serait chouette ! Maman ne sera pas contente, c’est vrai… Mais on s’ennuie, ici. Perrine pose son regard alentour. Un lit, sommaire. Une armoire, ses quelques vêtements. Un vieux tapis, rouge, écorné. Quatre murs. Gris. Tristes. Lui, qui se repose.

En face du lit, la fenêtre. De l’autre côté, il y a des choses qui sortent du sol et s’étendent en corolles. Elle en a parfois vu d’autres, comme Lui, qui allaient et venaient. Mais ils ne semblaient pas s’intéresser à elle, alors elle les a vite oubliés.

Les yeux de Perrine pétillent. Elle s’avance vers le quatrième mur, celui qui soutient la pesante armoire. Qu’elle est grosse, celle-là ! Si le mur n’était pas là, elle est certaine qu’elle serait déjà tombée sur le dos depuis longtemps. Elle non plus ne dit rien. Elle la regarde, d’un drôle d’air. Perrine sait qu’elle n’est pas d’accord, mais elle n’a pas le choix. Il faut lui faire confiance.

Accroupie, elle avance son doigt vers le Gris. Caché par la dondon, un trou. Minuscule. Il n’y a que Lui qui soit capable de cela. Elle ne sait pas encore comment elle fera pour se faufiler par là, mais elle y arrivera. Maman dit que le Soleil montre quand il faut dormir, et quand il faut travailler. Dès que Perrine verra le Soleil par là, c’est qu’elle aura atteint l’Autre côté.

Elle se demande bien ce qu’il y a, de l’autre côté.